HUELLAS DE NAVAJAS
Hay unos lápices muertos
en el instante de la soledad.
Hay huellas de navajas
y un olor a muerte
y a misterios en el instante de la verdad.
Sangre goteante formando
letras en el suelo.
Hay un millar
de huellas escarlatas
hacia ningún sitio.
Espejos rotos
golpeados por cuerpos
vespertinos.
Las letras rojas se agrupan
se acumulan uniformes…
Aquellas forman mi nombre
en el piso.
Carlos Banks (c) 2017
Carlos Banks 