Pos-primavera

Aquella flor
ausente de besos
dice adiós.

Sus pétalos:
los tejidos
del ardor.

El arrebol
de la tarde
calcina
su primor.

Lloran
breves nubes,
el
reclamo de
su sol…

Sueña la flor
que esta
despierta
y que vuelve
pretenciosa
con su olor.

Sueña
y se
se deshoja
diciendo que no.

Despierta
la flor…

Ya
no hay tiempo
llega
la muerte con
su manto
y su dolor.

Olas breves,
con espumas
la despiden
con fervor.

Carlos Banks

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