En la tarde que marchita la fragancia. En la noche que se esconde sin sustancia. Hay olores de flores y de monjas de cuentos sobre entierros y lisonjas. Suenan en el reloj repetidas horas y en la arena se marca el antes y el ahora. Hay vuelos a granel y este sueño en la piel.… Leer más Mar de ideas que ordeño